Girafon, iguane, hamster... : animaux en attente, en trouille, une drôle d'arche de Forgeau aux gueules d'anges, aux cœurs de démons, cachés dans le nuage de fumée satanique de son foutu cigare. Ou dans ses cendres, allez savoir... Forgea enfante des mots bruts et fluides, ça nous fait mal, comme une déclinaison latine ratée. Un accouchement sauvage. Moi, j'aime ça, ce mal joli, cette écriture qui ne s'arrête pas, qui va de l'avant.
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