Une femme est seule dans la nuit, elle attend. Il pleut.
Ombre. Prétexte. Fantôme. Peut-être ? Frêle apparition qui parle et dit sa déchirure,, sa blessure à jamais ouverte, le secret longtemps gardé dans son corps flétri, son fardeau.
A fleur de mots, une silhouette dans la nuit, avec des paroles de lune dans une pluie opaque.
Elle évoque le temps d'avant. Elle attend le temps de la vengeance. Elle attend l'homme, cette charogne. Elle l'attend avec, dans sa main, l'orage et le glaive.
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