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0/10Le front collé au carreau de sa fenêtre, une vieille dame essaie de se souvenir : c'était comment déjà ? Dans le fracas des maisons de quartier qui s'effondrent sous les coups des bulldozers, la petites musique de sa mémoire se mêle aux sont aigrelets du piano qui lui parviennent de l'école de danse. De la tristesse ? Non, seulement peut-être un peut de nostalgie, dans cette histoire ou trois femmes représentant trois générations vont durant trois journées s'amuser et s'aimer, se heurter parfois. Trois femmes, presque quatre, puisqu'il parait que la mort aussi est du genre féminin. Mais après tout peut-être n'est-ce qu'un genre qu'elle se donne . (Jean Bouchaud)
